Get to France

O así se llama la nueva canción que Mogwai acaban de publicar. Tras un viaje con retrasos, enfermedades y curvas que fueron como si Eurolines se vengara porque les pagué menos de 20 euros por más de 900 km con peajes, he tenido un aterrizaje denso. Nada más bajar, en la propia "estación" de autobuses, una chica que no recuerdo del café, que me saluda en español cuando al parecer antes no lo hablaba casi nada, todo porque ha pescado un novio granaíno, Pablo, que me presenta, y muy majo él: como se notaba que nunca había estado en la zona de ella, la Vendée, adonde se dirigían, con salida en coche a las 7h45 de un domingo... pobre tocayo.

La Playa del Silencio, Asturias: pinchen, pinchen.

Tras un día agónico dividido en sudores en la cama y lectura de tesinas, subo a la facultad. En el tranvía, tres nuevas erasmus andaluzas. En la facultad encuentro en la cumbre inesperado con dos de mis Jefes Máximos, ya oficialmente enfrentados, y dejándonos a nosotros, tristes lectores, en todo el medio. Al bajar, tres nuevos erasmus andaluces. Llegando a casa, un encuentro joseantoniano en el Quai de la Fosse: típico señor mayor que no carbura, que me dice (le hice repetir dos veces) que no le gustan las barbas, cuando él lleva una como la mía aprox. Pocos metros después, una ikurriña que parece comprada en los chinos ondea algo así como a media asta en un muy heterodoxo palo desde una casa típica de marineros barbudos...
Mientras tanto yo, tras terminar por fin mi triple recopilatorio sobre grupos de Nantes, estoy revisando los injustamente olvidados primeros discos de los Celtas Cortos, con joyacas como Odín, El túnel de las Delicias, Hacha de guerra, El alquimista loco o El Tío Molonio: vuelve el rock celta.